Depois de então deixar transbordar um pouco dessa ausência atordoada e, exagerada, num outro dia, pós maré-alta, por que não: otimista. Copo duma metade muito cheia de ansias, lugares vazios de companhia boa, e um carinho mal acabado; tudo que se tinha para sentir ainda pela frente, e estancou.
Depois de jorrar quase todo esse líquido exasperado e químico, deixar a vida ir indo, à mercê de felicidades, volta-se a sorrir frente à bebezão bonito, ou um filhotinho de cão Pequinês. A cota de otimismo deve ter voltado, pela consciência dos erros, e de que todo ser é quase humano, e erra.
Me dei a liberdade de exalar toda a minha melancolidade num só dia, extravasar toda essa angústia que vinha aumentando, e eu camuflava. Acordei então, regenerada; cabeça no lugar e razão no coração. Tentativas de controlar essa doença que é a minha oscilação de humor, quase que contagiosa aqui em casa. Genética, pode ser.
Essa junção do sangue quente italiano e a teimosia portuguesa devem ter apimentado o temperamento do três filhos geniosos que geriram, mesmo que na terceira ou quinta geração.
Aos poucos, tudo mais aceso, ainda que à meia-luz, e venha ganhando claridade gradualmente. Reconheço já meus erros tão de perto, e com as peças desse dominó atemporal se montando, detalhe revisto pós detalhe, a consciência de que minha oferta seja talvez proveitosa demais, e os caminhos, refeitos, a ciência ainda não nos brindou com volta no tempo. Por mais que eu tente, e me esforce, as minhas escolhas já foram feitas. As estradas estão abertas, livres, e ainda assim, mil opções de rotas e trajetos, destinos.
Tais que, fazem minha cotação cair, e em baixa, tão insegura, apática e silenciosa, essa desvalorização com poder de magnetismo, capaz de afundar e ferir ainda mais os restos e partículas que insistem na vida, no esforço, na tentativa.
O quase resultado dessa análise comportamental, é de que: tudo não passou de um orgulho machista, na hora mais imprópria pra essa história toda. Avião que decola, vôo alto, e inesperadamente, queda aprubta, onde os que sobrevivem são agora pedaços de tudo, aniquilados, se parados, procurando seus semelhantes. A mulher não pode vencer o homem. É feio, é imoral, é contra a concepção humana.
Não deve ser mais inteligente, e se posicionar melhor é crime. O que vai fazer o cara com essa necessidade toda de proteção e utilidade, de ser o sexo forte e mais inteligente, diante de uma dama tão independente e auto-suficiente? Cozinhar, ela capricha; se cuida como ninguém e pratica ainda desefa pessoal. Rir, então. O único papel vago, nesse monólogo onde interpreto todos papéis possíveis, desde babá-irmã, filha-responsável, cozinheira-nas-horas-vagas, à loira-gostosa-do-bairro. Coube a você, a atuação mais bem paga, e inestimável: pessoa que consegue me arrancar a seriedade e florescer sorrisos e risadas, e me transportar, seja no tempo pra quando a gente era todo dia, ou no espaço; Lua, minha companheira de fé, Marte meu regente querido ou o Sol, meu amante inestimado, que só bem me faz: mais saudável, tostada e sensual.
Não, não. Eu sempre aboli palhaços, piadas sem graça ou fundo algum de inteligência e verdade. Sua especialidade estava mais para stand up comedy, marcando presença quase que diária à sua fã mais necessária. Abrindo a porta da felicidade, colorindo dia e humor, e sem hora marcada, varrendo pra longe essa minha mania de ser tão certinha e crítica.
Há uns dias, um mês que toda essa minha corte imaginária de ações temperamentais, difusas e bipolares, onde me consagro rainha inquestionável, se mantêm tediosa e distante, se virando assim meio capenga. Vai como pode, sem a presença animada do jogral mais festivo, e intempestivo.
Este, que fugiu às esquisitices e carências da majestade, sabendo-se incapaz para ser coroado e efetivado, de mero subalterno, à rei. Na hora menos esperada, no momento alto da comemoração. Uma vergonha, um ódio desses amores que andam, andam e não saem nunca do lugar de partida, círculos repetitivos e velocidade inconstante, mas tangencial. Quase tudo para dar certo, onde já vinha engrenando, e pane no motor. Perda de bateria, falta de gasolina. Gente que se destina mesmo a ser só idealização, à sempre quase ir e não ir realmente em momento algum. Embora, a cada nova queda, o retorno fique cada vez mais e mais dificultoso; manco e complicado. O sol brilha ainda amanhã, e os consertos já foram feitos, e o combustível, reposto. Quando a nossa parte termina, começa então a do outro. Mais ou menos como espaço, limite ou respeito, relações de amor e ódio perduram mais ou menos assim.
Nenhum comentário:
Postar um comentário